Sin sentido nocturno

Noches me traen más palabras que la misma Luna, no es por ella que permanezco en desvelos. Atrás de ella se encuentra algo más que paradoja, algo más que un universo. Atrás de ella hay esperanza muerta, abandonada al salir de la puerta de un fin de mes. Como un satélite natural parcialmente iluminado por el sol durante la oscuridad. Se va en marzo, regresa en abril, se va el veintisiete, regresa el veintinueve. Va y viene, como el recuerdo. Lo cierto es su voz escondida, distorsionada por la música en silencio. Una sinfonía codificada. Luna de Xelajú que nunca llega tarde,llega noche.

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